“Eu é um outro…”
Na noite silenciosa e escura,
fugindo de toda presença humana ou animal,
evitando os ruídos, furtivamente rouba
fogo das palavras e palavras do fogo
para si, para todos, para o amor que não conhecerá
algum dia
e a cinza fria lhe castiga as mãos.
El ladrón, poema de Juan Gelman.
Tradução: Leonardo Morais.
Quis cantar, cantar
para esquecer
sua vida verdadeira de mentiras
e recordar
sua mentirosa vida de verdades.
Epitafio para un poeta, do poeta mexicano Octavio Paz.
Tradução: Leonardo Morais.
Escuta isso, meu filho; as bombas caíam
sobre a Cidade do México
mas ninguém se dava conta.
O ar levou o veneno através
das ruas e das janelas abertas.
Você acabava de comer e assistia na TV
os desenhos animados.
Eu lia no cômodo ao lado
quando soube que a gente ia morrer.
Tonto e nauseado me arrastei
até a sala de jantar e te encontrei no chão.
Nos abraçamos. Você me perguntou o que estava acontecendo
e eu não te disse que estávamos marcados pra morrer
e sim que iríamos iniciar uma viagem,
mais uma, juntos, e que não tivesse medo.
Ao ir embora, a morte sequer
fechou nossos olhos.
O que somos? você me perguntou uma semana ou um ano depois,
formigas, abelhas, cifras equivocadas
na grande sopa podre do azar?
Somos seres humanos, meu filho, quase pássaros,
heróis públicos e secretos.
Godzilla en México, do escritor chileno Roberto Bolaño.
Tradução: Leonardo Morais.
[...] Quando sinto que vou vomitar um coelhinho, ponho dois dedos na boca como uma pinça aberta e espero sentir na garganta a pelúcia frágil que sobe como uma efervescência de sal de frutas. Tudo é rápido e higiênico, transcorre num brevíssimo instante. Tiro os dedos da boca e neles trago, segurando pelas orelhas, um coelhinho branco. O coelhinho parece contente, é um coelhinho normal e perfeito, apenas muito pequeno, pequeno como um coelhinho de chocolate mas branco e inteiramente um coelhinho. O ponho na palma da mão, levanto-lhe a pelúcia com uma carícia dos dedos, o coelhinho parece satisfeito de haver nascido e se agita e bate o focinho de um coelho contra minha pele, movendo-o com esse roçar silencioso e úmido do focinho de um coelho contra a pele de uma mão. Procura o que comer e então (falo de quando isso acontecia em minha casa no interior) o sento comigo ao balcão e o ponho no grande vaso onde cresce um trevo que a propósito eu plantei. O coelhinho levanta totalmente suas orelhas, envolve o trevo terno com um rápido movimento do focinho, e eu sei que posso deixá-lo e me ir, continuar por um tempo uma vida não diferente a de tantos que compram seus coelhos nas granjas. [...]
Trecho do conto Carta a una señora en París, do livro Bestiario, de Julio Cortázar.
Tradução: Leonardo Morais.
no mar
de mineiros
tubarões
rosas
drummonds
& murilos
cacaso
não ao
acaso
nadou
de
braçada
fez da
onda
lira
encantou
sereia
em musa
esculpiu
versos
castelos
de areia
na praia
branca
da página
Poema integrante da plaquete Cacaso não por acaso, PorAcactus Editora.
Autor: Leonardo Morais
